.Náusea.

2011-10-28T04:02:00.005+02:00

A veces me despertaba con ideas brillantes, es decir, ligeramente criminales o claramente alucinatorias.

Doce segundos.

2011-05-27T17:51:00.000+02:00

2011-04-12T17:00:00.000+02:00

2011-04-03T15:50:00.002+02:00

Now that old bastard Johnny Walker has gone and ruined all our plans, our best-made plans.

2011-03-29T17:58:00.002+02:00

Volveré a las noches sin dormir
y las noches sin pensar
y las noches sin soñar
y las noches sin sentir
y las noches sin pensar
y las noches sin dormir
y las noches sin sentir
y las noches sin soñar
una vez más.

2011-03-17T18:35:00.004+01:00

El frío no se imagina, el dolor no se intuye, nada se comparte en realidad. El que murió por nosotros murió por nada. No hay más que una condición.
Imaginar muchos es jugar a no sabernos solos.
Las cruces no dicen he vivido. Los dioses tienen nombres que recordamos, no les pidamos a los dioses el mismo cuidado.
Se puede morir sin haber sido.
Los dioses y los niños lo saben.
[...]
Hay quien se fascina antes su reflejo, precisamente por la normalidad de su reflejo. Hay quien acepta ser oficial entre oficiales, vivo entre los vivos, muerto entre los muertos.
Hay quien sabe que su lugar no es propio y su casa ninguna, hay quien aprende lo que ya se sabe, quien sufre lo que se ha sufrido, quien repite lo que ya se ha dicho, sin dolor.
Hay quien acepta, sin magnificar su sacrificio.
Hay quien presta su pecho para las medallas ya entregadas a corajes parecidos.
Hay quien participa de la locura sin aspavientos.

2011-03-17T18:25:00.004+01:00

Come back to haunt me,
come what may.

2011-01-25T14:00:00.002+01:00

Es posible que los novelistas sean los únicos [...] en saber que hay tantas novelas posibles y ninguna verdad más allá de ellas. Que hay tantas preguntas posibles y ninguna adivinanza auténtica detrás de cada drama que anida en ellas. Por eso es por lo que a los hombres les gusta tanto examinarse, concursar, iniciarse en algo, participar en elecciones, por eso hacen tantas competiciones, leen tantas novelas policíacas, se entretienen inexplicablemente haciendo crucigramas. Quieren creer que hay una respuesta que precede a su pregunta donde no hay más que exhalación pulmonar, escena invisible, interrogación corporal desprovista de fin, contingencia sexual. Quieren creer que hay un código secreto, que su vida tiene una dirección o encierra una promesa.
Todo hombre quiere creer que para la cerradura indescerrajable y chirriante y oxidada en que se ha convertido hay una llave.

2011-01-21T01:58:00.003+01:00

2011-01-21T01:50:00.003+01:00

Alguien fuera de mí, dentro de mi habitación, canta.

Blue eyes, how come you tell so many lies?

When I dream, I dream of your fists...

John Wayne arquea una ceja, no te quedes con lo malo, nena.

Ahora que todo amenaza con volverse real,
bababababababababalbuceo.

2011-01-06T18:47:00.001+01:00

2010-12-20T17:39:00.002+01:00

And I find myself knowing the things that I knew,

which is all that you can know on this side of the blue.
Then we do what we have to do,
which is all you can do on this side of the blue.

Shame, shame, shame.

2010-12-18T19:03:00.002+01:00

Shame is the shadow of love.

2010-10-07T02:29:00.002+02:00

2010-09-11T20:13:00.006+02:00

I believe in everything.

Nothing is sacred.
I believe in nothing.
Everything is sacred.

Save the last dance for me!

2010-08-27T17:53:00.003+02:00

2010-08-25T15:36:00.001+02:00

2010-08-22T20:57:00.003+02:00

Triple once y J.R. duerme en mi cama.

2010-08-17T20:05:00.002+02:00

I see history playing before me: for pleasure and passion you pay the price, sadness the name of the spike that took me.

Like some raging, hard, horny Mephistopheles who came for my soul.

2010-08-16T13:31:00.001+02:00

2010-08-06T21:35:00.002+02:00

SELF
FISH
FISH
FISH
FISH
FISH
FISH
FISH
SELF
FIST

Disneyland can wait.

2010-06-26T20:25:00.004+02:00

Someday I'll take you to Disneyland. We'll go on Mr. Toad's wild ride and follow him straight to hell, but that's not necessary just now. For now hell's all around us, no rubber devils, no smell of sulphur but hell nonetheless, hell more grotesque than any medieval woodcut; instead of dramatic demons a lifeless, shuffling horde without souls, without imagination, without worth and beyond redemption. Someday I'll take you to Disneyland, I'll buy you a pair of mouse ears, tons of cotton candy and a big helium balloon with Mickey inside but all that can wait. Today I'll buy you a .357 magnum and lots and lots of bullets I'll buy you a stack of AK-47s and a warehouse filled with banana clips all loaded and ready to go, I'll buy you a B-52 loaded with neutron bombs and lots of soldiers to do whatever's necessary. Disneyland can wait. We have time, someday there'll be more of us. Maybe then the world can be Disneyland and visiting hell will be novel again.

2010-06-25T18:08:00.005+02:00

Los Testigos de Jehová me han quitado un peso de encima, pronto acabará el sufrimiento.

2010-06-22T19:22:00.003+02:00

2010-06-22T17:39:00.002+02:00

El lector justiciero.

2010-06-20T19:29:00.003+02:00

[...] olvidé cerrar alguna puerta; y así a pesar del brutal desmoronamiento de tu imagen te fui fiel hasta el final, pude soportar los golpes como un animal manso y resignado, y en ningún momento me volví contra ti, no por temor a tus perros de presa, sino por ese terco afán de mantener intacta mi decisión de no desagradarte.

Volveré con mis perros.

2010-06-18T19:37:00.004+02:00

-pum-pum-pum-pum-pum-pum-pum-pum-pum-pum-pum-

2010-06-12T14:04:00.003+02:00

Break my body,
hold my bones.

2010-06-09T19:32:00.002+02:00

En el camino de vuelta nos perdimos y acabamos cruzando Twin Peaks, una pena que no estuviera el gigante para pedirle alguna pista. Tendré que conformarme con la tarta de cerezas y el café negro como una noche sin luna. :)

Mapa.

2010-06-09T19:10:00.001+02:00

CARNE.

2010-06-09T04:35:00.011+02:00

No hay quien me pare. Empieza el show. Me cuento ciertas historias, sé que tengo que creer en ellas para que todo vaya bien, para que todo vaya. Pero de vez en cuando vislumbro las grandes mentiras. ¡Son enormes! Cierra los ojos. Cuenta hasta diez. Llena un vaso y bebetelo de un trago. Lo que sea. No puedo destapar mi propia farsa. ¿Cómo enfrentarme a ello? Mi propia farsa, enfrentarme a ello, me da la risa con las tonterías que digo. ¿Pretendo hablar como un espía? JAJA. Pero, ¿realmente ELLOS guardan ESO bajo sus colchones o NADIE esconde NADA?
¿Lo tienen ellos? ¿Lo tengo yo y no recuerdo dónde? No quiero buscarlo por si acaso no lo encuentro. Me aterroriza. Lo tienen ellos, tengo que convencerme definitivamente. Estoy muerta de miedo. Ver. Me da verdadero pánico ver. Se lo han llevado. Se lo han llevado, JODER.
No existen las soluciones. Sólo palabrería. ¿Cómo voy a pensar que las personas pueden mejorar esto? Un metro ochenta de carne, ¡de carne! ¿Qué tiene la carne que pueda solucionar esto? Distracciones, sí, vale. Y luego los gusanos. No quiero distracciones. Estoy buscando algo. Y la carne siempre en medio. Mi carne, la tuya.
Si tuviera valor te prendería fuego. Está decidido, nunca vas a importarme nada. Escribo esto y me arrancaría las manos. No me lo creo, pero me parece lo más lógico.
De momento he alimentado a los gusanos de la terraza, para que me dejen en paz por un tiempo. Hay un margen. Let's see. Algo podré hacer. Algo podremos hacer.
Blablablablablablablablablablabla

2010-06-06T21:44:00.000+02:00

2010-06-02T18:11:00.001+02:00

2010-05-30T17:55:00.003+02:00

Se puede soportar cualquier verdad, por muy destructiva que sea, a condición de que sea total, que lleve en sí tanta vitalidad como la esperanza a la que ha sustituido.

2010-05-26T15:32:00.002+02:00

Camino hacia todos esos sitios en los que hay algo de mí. Me permito visitarlos por última vez, para decirles "Mi tiempo se ha agotado". Camino y ando. Camino. Ando. Y estoy en silencio. Y me sienta genial. Me doy cuenta de que hablar demasiado perjudica mi equilibrio y altera el de la gente que me rodea. Ando y callo. Mucho silencio. Mucho pensamiento. Me estoy borrando. Hasta quedarme en blanco. Vengo a despedirme. Gracias por todo. Ahora me voy a descansar. Ya nos veremos.

2010-05-22T19:04:00.003+02:00

Bruises

2010-05-22T18:52:00.001+02:00

Tu plan b era mejor que el mío,
¿de qué me sirve ahora ladrar?
Conspiraste contra mi almohada,
en tu espalda está el eje del mal;
pero, por favor, muérete otro día.

2010-05-17T13:03:00.000+02:00

2010-05-17T12:33:00.001+02:00

Tengo una perra. Una de esas de mil razas.
No recuerdo el momento exacto en el que alguien la trajo a casa, pero, como suele pasar con este tipo de perros, me dijeron que no crecería mucho, era tan pequeña...
Tendríais que verla ahora, tiene el tamaño de un lobo, y su ferocidad.
Cuando camino un poco más de la cuenta me muerde los tobillos, algunas veces consigue hacerme caer ,¡pam!, de bruces al suelo; es así como le gusta verme, nunca se muestra tan cariñosa como cuando estoy indefensa. Le gusta jugar conmigo, sabiendo que puede ganar.
Intento educarla, pero cuando me mira con esos ojitos grises, no puedo decirle que no.
Duerme siempre conmigo, o casi siempre.
Ya ocupa casi toda la cama, pero me he acostumbrado a su compañía.
Qué haría ahora sin ella.
Sí, duerme conmigo, o yo duermo con ella. Me lame las piernas y me llena la cama de pulgas. De chinches, de esas de las que hablan los libros de la gente que vive en París. Chinches del espíritu, claro, por hablar en el lenguaje que me han enseñado. Me cuesta descubrir las picaduras, pero lo que no puedo obviar es la falta de sangre.
Me roba mientras duermo, pero ¡es tan bonita!
La abrazo, y me pica todo el cuerpo. El cuerpo y el espíritu, claro, el espíritu me escuece.
Ya tenía nombre cuando llegó, se llama Angst.
A Angst no le gustan las visitas, cuando alguien amable pasa por aquí se esconde, pero la oigo gruñir agazapada bajo la cama. ¡Pobrecita! Lo habrá pasado tan mal...
Siempre tengo que buscar excusas para echar a la gente y, así, hacer que ella vuelva a estar tranquila.
A veces pienso en escaparme, ya que no puedo abandonarla.
Entonces viene a mi cabeza aquel anuncio "él nunca lo haría".
Cuánta razón, Angst, bonita, tú nunca me dejarías.

2010-05-17T01:07:00.000+02:00

"Antes de buscar al hombre es menester haber encontrado la linterna."

2010-05-14T01:48:00.002+02:00

2010-05-12T18:18:00.002+02:00

Tengo un pasajero dentro de mi cuerpo.

2010-05-10T01:14:00.004+02:00

La sangre me está ardiendo,
algo se me mueve dentro.

2010-05-06T16:13:00.001+02:00

"Las personas son como los piojos: se te meten bajo la piel y se entierran en ella. Te rascas y te rascas hasta hacerte sangre, pero no puedes despiojarte permanentemente. Dondequiera que voy las personas están echando a perder sus vidas. Cada cual tiene su tragedia privada. No obstante, el efecto que me produce es estimulante. En lugar de desanimarme, o deprimirme, disfruto. Pido a gritos cada vez más desastres, calamidades mayores, fracasos más rotundos. Quiero que el mundo entero se descentre, que todo el mundo se rasque hasta morir."

2010-05-06T15:57:00.003+02:00

"Tenemos tantos puntos en común, que es como mirarme en un espejo agrietado.
He estado examinando mis manuscritos, páginas garabateadas con correcciones.
Páginas de literatura. Me asusta un poco. ¡Se parece tanto a Moldorf!
Sólo que yo no soy judío y quienes no son judíos tienen una forma distinta de sufrir. Sufren sin neurosis y, como dice Sylvester, un hombre que nunca ha padecido una neurosis no sabe lo que es sufrir. Recuerdo muy bien cómo disfrutaba con mi sufrimiento. Era como llevarte un cachorro a la cama. De vez en cuando te arañaba… y entonces sentías auténtico espanto. Por lo general, no sentías miedo:siempre podías soltarlo o cortarle la cabeza.
Hay personas que no pueden resistir el deseo de meterse en una jaula con fieras y dejarse despedazar. Hasta sin revólver ni látigo se meten. El temor las vuelve temerarias… Para el judío, el mundo es una jaula llena de fieras. La puerta está cerrada y él está dentro sin látigo ni revólver. Su valor es tan grande, que ni siquiera huele los excrementos en el rincón. Los espectadores aplauden, pero él no oye. Cree que el drama está ocurriendo dentro de la jaula, que la jaula es el mundo. Al encontrarse ahí, solo e indefenso, y con la puerta cerrada, descubre que los leones no entienden su lengua. Ningún león ha oído hablar nunca de Spinoza. ¿Spinoza? Pero si ni siquiera pueden hincarle el diente. «¡Queremos carne!»,rugen, mientras él permanece petrificado ahí, con sus ideas congeladas, su Weltanschauung mero trapecio inalcanzable. Un solo zarpazo del león y su cosmogonía queda destrozada."

Pornografía.

2010-05-04T19:02:00.006+02:00

2010-05-01T20:16:00.001+02:00

Johnny, siempre te estoy dando las gracias. : )

Béeeesame, béeesame mucho.

2010-04-29T14:36:00.002+02:00

Piensa que tal vez mañana
yo ya estaré lejos
muy lejos de aquí

Bésame, bésame mucho
Como si fuera esta la noche
la última vez.

2010-04-29T02:10:00.002+02:00

-¿Un renunciamiento laico, vamos a decirle así?
-Tampoco. No renuncio a nada, simplemente hago todo lo que puedo para que las cosas me renuncien a mí. ¿No sabías que para abrir un agujerito hay que ir sacando la tierra y tirándola lejos?
-Pero el derecho de ciudad, entonces...
-Exactamente, ahí estás poniendo el dedo. Acordate del dictum: Nous ne sommes pas au monde. Y ahora sacale punta, despacito.

2010-04-26T01:01:00.000+02:00

2010-04-23T18:13:00.000+02:00

2010-04-20T23:01:00.000+02:00

2010-04-19T17:52:00.004+02:00

"El matrimonio de la razón y la pesadilla que dominó el siglo XX ha engendrado un mundo cada vez más ambiguo. Los espectros de siniestras tecnologías y los sueños que el dinero puede comprar se mueven en un paisaje de comunicaciones. El armamento tecnológico y los anuncios de bebidas gaseosas coexisten en un dominio de luces enceguecedoras gobernado por la publicidad y los seudo acontecimientos, la ciencia y la pornografía. Los leitmotive gemelos de este siglo, el sexo y la paranoia, presiden nuestras existencias. El júbilo de McLuhan frente a los mosaicos de información ultrarrápida no basta para que olvidemos el profundo pesimismo de Freud en El malestar en la cultura. El voyeurismo, la insatisfacción, la puerilidad de nuestros sueños y aspiraciones, todas estas enfermedades de la psique han culminado hasta ahora en la víctima más aterradora de nuestra época: la muerte del afecto.

Este abandono del sentimiento y la emoción ha preparado el camino a nuestros placeres más tiernos y reales: en las excitaciones provocadas por el sufrimiento y la mutilación; en el sexo como una arena ideal –semejante a un cultivo de pus estéril- para todas las verónicas de nuestras perversiones; en la prosecución de un juego que no nos compromete moralmente: nuestra propia psicopatología; en nuestro poder de conceptualización, en apariencia ilimitado. Nuestros hijos tienen menos que temer de los coches en las autopistas del mañana que del placer con que calculamos sus muertes futuras de acuerdo con los parámetros más elegantes. [...]

Nuestros conceptos de pasado, presente y futuro necesitan ser revisados, cada vez más. Así como el pasado mismo –en un plano social y psicológico- fue una víctima de Hiroshima y la era nuclear, así a su vez el futuro está dejando de existir, devorado por un presente insaciable. Hemos anexado el mañana al hoy, lo hemos reducido a una mera alternativa entre otras que nos ofrecen ahora. Las opciones proliferan a nuestro alrededor. Vivimos en un mundo casi infantil donde todo deseo, cualquier posibilidad, trátese de estilos de vida, identidades sexuales, puede ser satisfecho enseguida. "

2010-04-15T14:40:00.000+02:00

La gente tan guapa no tiene derecho a ser lista.

2010-04-14T23:43:00.001+02:00

Alguien debería pararte los pies,
alguien debería decirte que no,
alguien debería hacerte llorar,
alguien debería ocupar tu lugar.

!

2010-04-14T00:53:00.001+02:00

On the road again.

2010-04-12T18:56:00.001+02:00

: )

2010-03-28T20:49:00.002+02:00

And all the bridges are burning that we might have crossed
but I feel so close to everything that we lost,
we'll never have to lose it again.

2010-03-26T19:07:00.003+01:00

"No tengo dudas al respecto: puedo predecirme correctamente casi siempre porque, por más que la opinión generalizada, aquí en Cambridge diga lo contrario, soy una persona con un comportamiento bastante coherente. Si otra gente (por ejemplo, mi amigo Harrison Mack y su mujer Jane) piensan que soy excéntrico e impredecible, ello se debe a que mis acciones y opiniones no son coherentes con sus principios, si es que tienen alguno. Pero aseguro que son coherentes con los míos. Y aunque mis principios puedan cambiar de vez en cuando -este libro, recuerda, se refiere a uno de esos cambios-, siempre los tengo en abundancia, más de lo que preciso en la práctica, y por lo general tienen que ver entre sí, de modo que jamás mi vida es menos lógica por el mero hecho de no ser ortodoxa."

(RE)SER(VADO)

2010-03-25T16:27:00.002+01:00

[...]

D

Tanto souvenir acabará con Notre Dame,

¿qué es lo que veo?, veo que ni un solo día, ni

un día solo dejé de sospechar de mi inclinación a las espuelas.

-No fue aquello lo que no te perdono (puedo aguantarlo casi todo)-.

Definitivamente, yo, tampoco haré nada por salvarme.

Pero haré.

Me arruinaré en vida, haré

de mi vientre un circo, daré de comer

mi corazón a las bestias.

Lo que no te perdonaré fue apenas que encontrases

una mínima razón para pegarme.

Imperdonable cómica desesperada harás

de tu vientre

un circo.

Una mínima razón para pegarme.

[...]

2010-03-24T22:16:00.001+01:00

Something metal.

2010-03-24T14:25:00.004+01:00

[...]La ciudad no se visita, se compra. En la maleta del marinero cohabitan el cinturón de cuero de Hong Kong, la vista panorámica de Palermo y la foto de una chica de Stettin. Exactamente así es su verdadero hogar. Nada sabe de esa nebulosa lejanía que, para el burgués, encierra mundos desconocidos. Lo primero que se impone en cada ciudad es el servicio a bordo; luego vienen la cerveza alemana, el jabón de afeitar inglés y el tabaco holandés. Tienen presente hasta la médula la norma internacional de la industria; no son víctimas de las palmeras ni de los icebergs. El marinero ha "engullido" la cercanía y sólo le dicen algo los matices más exactos. Sabe distinguir mejor los países según su forma de preparar el pescado que según la arquitectura o la decoración del paisaje.[...]

Blurry

2010-03-21T20:13:00.002+01:00

La luz acaricia mi cama.

Amor carnal.

2010-03-21T19:00:00.003+01:00

¡JA!

Qué bonito.
Mi cabeza es un reloj sin números.
Sólo hay ruido.
: )

2010-03-20T14:39:00.004+01:00

Recuerdo perfectamente aquel día en el que, con lágrimas en los ojos, me dijo: "¿Sabes cuál es tu problema? Una falta total de empatía." Yo no pude evitar reirme y responderle: "¿Mi problema? ¿Por qué presupones que quiero comprenderte?"
Luego llegó el odio y tal vez en su memoria llevo máscara de monstruo.
No sé quién tenía más razón, simplemente no supe mentir.

La pianista lo advierte: "¡No tengo sentimientos!"
Y el miedo inunda la habitación.

Diálogos de los muertos.

2010-03-18T13:35:00.001+01:00

[...]

HERMES.―Deja el trofeo en el suelo: en el infierno hay paz y no se necesitan las armas para nada. Y ése de venerable aspecto, que tiene un aire desdeñosos, que lleva arqueadas las cejas, que está sumido en meditación y que luce una espesa barba, ¿quién es?

MENIPO.― Un filósofo, Hermes, o, más bien, un mago, un hombre lleno de charlatanería; de modo que también a él desnúdalo: verás muchas cosas ridículas ocultas bajo su manto.

HERMES.― Quítate primero el porte y luego todo lo demás. ¡Oh Zeus! ¡Cuánta vanidad lleva consigo! ¡Cuánta ignorancia, sofistiquería, vanagloria, problemas insolubles, discursos espinosos y razonamientos complicados! Y luego muchísimo trabajo inútil y no poca charlatanería, frivolidades y palabras sin sustancia. ¡Por Zeus! También llevas estos objetos de oro, sensualidad, desvergüenza, cólera, voluptuosidad y molicie! Porque no se me ocultan tales cosas, aunque las escondes con cuidado. Deja también la mentira y el orgullo y el pensar que eres mejor que los demás. Porque si te embarcas con todo esto, ¿qué nave de cincuenta remos podrá sostenerte?

EL FILÓSOFO.― Pues bien, todo lo dejo, puesto que así lo ordenas.

MENIPO.―Que también deje esas barba, Hermes, que es pesada y espesa, como ves: por lo menos son cinco minas de pelos.

HERMES.―Dices bien: ¡quítatela!

EL FILÓSOFO.―¿Y quién habrá que me la corte?

HERMES.―Menipo te la cortará con el hacha de los constructores de navíos, usando como tajo la pasarela.

MENIPO.―No, Hermes; dame más bien una sierra, porque así será más divertido.

HERMES.―El hacha basta. ¡Muy bien!

Ahora, después de haberte librado de tu olor a chivo, pareces más humano.

MENIPO.―¿Quieres que le corte también parte de las cejas?

HERMES.―Sí, pues las tiene levantadas sobre la frente, irguiéndose con soberbia, no sé por qué...¿Qué es esto? ¿También lloras, basura, y sientes pavor ante la muerte? Sube de una vez.

MENIPO.―Aún lleva escondida euna cosa muy peseada.

HERMES.―¿Qué cosa, Menipo?

MENIPO.―La adulación, Hermes, que le ha sido útil para muchas cosas en la vida.

[...]

2010-03-16T19:38:00.002+01:00

2010-03-16T01:41:00.002+01:00

"One of this mornings you're gonna rise up singing,
you'll spread your wings, and you'll take to the sky.
But 'till that morning there's a nothing can harm you..."

2010-03-16T01:13:00.007+01:00

"We didn't make plans or talk about the future anymore. The future is only imaginary. A destination you invent to keep going, but a point comes when you realize you will never get there."

"Life is just a prison in which we try to keep ourselves busy and to forget. Yes we forget. We go on forgetting, all the things we would prefer to know nothing about. Just taking refuge in forgetfulness and frivolity."

Here he comes, he's all dressed in black.

2010-03-14T17:29:00.002+01:00

Soy imbécil.
Me gustan sus manos.
Hoy he dormido con la guitarra.
Y me gustan sus manos.
¡Me encantan!

http://www.angelicaliddell.com/

2010-03-11T16:48:00.006+01:00

Connaissez-vous les rides?

2010-03-08T17:03:00.003+01:00

Ange plein de gaieté, connaissez-vous l'angoisse,
La honte, les remords, les sanglots, les ennuis,
Et les vagues terreurs de ces affreuses nuits
Qui compriment le coeur comme un papier qu'on froisse?
Ange plein de gaieté, connaissez-vous l'angoisse?

Ange plein de bonté, connaissez-vous la haine,
Les poings crispés dans l'ombre et les larmes de fiel,
Quand la Vengeance bat son infernal rappel,
Et de nos facultés se fait le capitaine?
Ange plein de bonté connaissez-vous la haine?

Ange plein de santé, connaissez-vous les Fièvres,
Qui, le long des grands murs de l'hospice blafard,
Comme des exilés, s'en vont d'un pied traînard,
Cherchant le soleil rare et remuant les lèvres?
Ange plein de santé, connaissez-vous les Fièvres?

Ange plein de beauté, connaissez-vous les rides,
Et la peur de vieillir, et ce hideux tourment
De lire la secrète horreur du dévouement
Dans des yeux où longtemps burent nos yeux avide!
Ange plein de beauté, connaissez-vous les rides?

Ange plein de bonheur, de joie et de lumières,
David mourant aurait demandé la santé
Aux émanations de ton corps enchanté;
Mais de toi je n'implore, ange, que tes prières,
Ange plein de bonheur, de joie et de lumières!

Pequeño incendio.

2010-03-07T18:46:00.005+01:00

El desastre nunca decepciona, os invito a prender fuego a vuestras casas, a ahogar a vuestros hijos, a cortaros los dedos. Encontrareis la lucidez en los escombros.

[...]Nos arde un fuego inventado, una incandescente tura, un artilugio de la raza, una ciudad que es el Gran Tornillo, la horrible aguja con su ojo nocturno por donde corre el hilo del Sena, máquina de torturas como puntillas, agonía en una jaula atestada de golondrinas enfurecidas. Ardemos en nuestra obra, fabuloso honor mortal, alto desafío del fénix. Nadie nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette. Incurables, perfectamente incurables, elegimos por tura el Gran Tornillo, nos inclinamos sobre él, entramos en él, volvemos a inventarlo cada día, a cada mancha de vino en el mantel, a cada beso del moho en las madrugadas de la Cour de Rohan, inventamos nuestro incendio, ardemos de dentro afuera, quizá eso sea la elección,[...]

2010-03-06T21:26:00.001+01:00

Hey don't you know you were right?

2010-03-05T19:47:00.001+01:00

Que el miedo no se vaya nunca, el miedo con azúcar.

Beneath THE cliff.

2010-03-05T19:20:00.003+01:00

Ahí es donde quiero estar, en la casa del acantilado, el acantilado del fin del mundo. El hombre que vive allí me lo explicará todo, antes de lanzarse. Y me iré a vivir allí abajo, al fondo del mar, y les contaré a los peces y a los pulpos y a las medusas los secretos del mundo de allí arriba. Desde allí veré ,por fin, la tierra romperse en pedazos. Descubriré todo en la oscuridad, cuando el aire no exista.

: D

2010-03-03T18:25:00.001+01:00

http://www.bop.gov/iloc2/InmateFinderServlet?Transaction=IDSearch&needingMoreList=false&IDType=IRN&IDNumber=04475-046

2010-03-01T16:03:00.002+01:00

Ship of fools
[...]
The cabin boy this time was getting angry.

"You damn fools!" he shouted. "Don’t you see what the captain and the mates are doing? They’re keeping you occupied with your trivial grievances about blankets and wages and the dog being kicked so that you won’t think about what is really wrong with this ship --– that it’s getting farther and farther to the north and we’re all going to be drowned. If just a few of you would come to your senses, get together, and charge the poop deck, we could turn this ship around and save ourselves. But all you do is whine about petty little issues like working conditions and crap games and the right to suck cocks."

The passengers and the crew were incensed.

"Petty!!" cried the Mexican, "Do you think it’s reasonable that I get only three-fourths the wages of an Anglo sailor? Is that petty?

"How can you call my grievance trivial? shouted the bosun. "Don’t you know how humiliating it is to be called a fruit?"

"Kicking the dog is not a ‘petty little issue!’" screamed the animal-lover. "It’s heartless, cruel, and brutal!"

"Alright then," answered the cabin boy. "These issues are not petty and trivial. Kicking the dog is cruel and brutal and it is humiliating to be called a fruit. But in comparison to our real problem – in comparison to the fact that the ship is still heading north – your grievances are petty and trivial, because if we don’t get this ship turned around soon, we’re all going to drown.

"Fascist!" said the professor.

"Counterrevolutionary!" said the lady passenger. And all of the passengers and crew chimed in one after another, calling the cabin boy a fascist and a counterrevolutionary. They pushed him away and went back to grumbling about wages, and about blankets for women, and about the right to suck cocks, and about how the dog was treated. The ship kept sailing north, and after a while it was crushed between two icebergs and everyone drowned.

2010-02-28T03:22:00.003+01:00

Then I saw his face, now I'm a believer.

2010-02-26T18:47:00.001+01:00

http://www.savadov.com/

2010-02-23T15:49:00.004+01:00

Caballos negros.

2010-02-22T17:10:00.002+01:00

He tenido un sueño precioso y terriblemente triste.
Era el entierro de S, que nunca llegué a presenciar.
Noche sin estrellas.
Los asistentes flotando en el agua del mar,
nunca la he visto tan oscura y tan fría.
Silencio indescriptible.
Dos caballos negros, brillantes, arrastran
un ataud, del tamaño de un niño,
luchando por no ahogarse.
Yo abrazo la caja,
ato una roca a ésta y dejo que se hunda.

Buenas noches, S, buenas noches.
El luto infinito. El corazón enorme.
Te quiero siempre. Siempre.

Have a nice day!

2010-02-18T15:50:00.002+01:00

"Ante la inminencia del matadero ya no especulas demasiado con las cosas del porvenir, sólo piensas en amar durante los días que te quedan, ya que es el único medio de olvidar el cuerpo un poco, olvidar que pronto te van a desollar de arriba abajo."

C vuelve a descubrirme el mundo gritando "V, ¡ha vuelto a salir el sol!¡Lo sabía!" : )

Manta Ray

2010-02-18T15:41:00.003+01:00

No es cierto que nada me conmueva.
Me conmueve el agua fría y oscura,
la mirada de los pulpos
y la sangre de los peces.
La música lo suficientemente alta
como para que el páncreas se
te cambie de lugar.
Vosotros, nosotros, que enlazamos una
letra con otra y nos creemos creadores
NO, lo siento, pero NO.

Hacía tiempo que no veía nada
tan bonito como esto:

No hay resistencia.

2010-02-15T00:05:00.006+01:00

"Señor, serenas son
Todas las horas
Que derrochamos, si en
Malgastarlas,
Como en un jarrón,
Colocamos flores.

No hay tristezas
Ni alegrías tampoco
En nuestra vida.
Luego déjanos aprender,
irreflexivamente sabios,
A no vivirla.

Sino a dejarla flotar,
Tranquila, serena,
Permitiendo que los niños
Sean nuestros profesores
y que nuestros ojos sean
Colmados por la Naturaleza.

A la orilla de la corriente,
Al borde ,de la carretera,
Cae erguida-
Siempre en el mismo
Respiro de luz
De estar vivos.

El tiempo pasa,
No nos dice nada.
Crecemos envejecidos.
Déjanos aprender, como si
irónicamente,
Nos observara partir.

Es inútil mientras
Hacemos un gesto.
No hay resistencia
Al dios cruel
Devorador sempiterno
De sus hijos.

Permítenos recoger las flores,
Permítenos humedecer
Éstas nuestras manos
En los apacibles riachuelos,
De los cuales debemos aprender
A ser apacibles como ellos.

Los girasoles siempre
Están mirando hacia el sol,
Déjanos marchar de la vida
Tranquilos, sin abrigar
Siquiera el remordimiento
De haber vivido."

Land of some other order.

2010-02-06T19:54:00.004+01:00

Es fantástico. Es jodido. Hace que mis manos tiemblen.
No sé decir nada de lo que quisiera pero os pregunto
que por qué no puedo ser soluble.
¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué?
Joder.
Combustión espontánea es lo máximo a lo que puedo aspirar.
Fundirme con el aire. Verlo todo.
Tampoco es mala idea.
¿Y qué pensarán los peces?
Tienen frío, tienen frío y aunque en algún momento hayan
llegado a pensar que lo saben todo, siempre tienen una
duda acechando. Alguien les mira fijamente a la nuca.
O a las aletas, o a lo que sea.
Tal vez no lo conocen todo, y esta sospecha les hace nadar
rápidamente de un lado a otro, no pararse nunca.
Saben que no pueden ver lo que hay aquí, al otro lado.
Bonitos, bonitos míos, yo os lo contaré.
Os lo contaré en bajito, hasta que los pulmones me sepan a sal.

¡Qué bonito es un entierro!

2010-02-01T22:51:00.002+01:00

2010-02-01T22:33:00.003+01:00

Voy a celebrar mi funeral cada siete años.
¡Bienvenida de nuevo, V!
¡Aplaudamos con manos nuevas,
mordamos con nuevos dientes!
Y la tierra sobre la carne muerta.
Se acabó el cargar con ella.

El dibujo es de Laurie Lipton.
¡Huesos, huesos y huesos! ¡Que no sois más que huesos!

2010-01-29T09:39:00.002+01:00

Lo prometo, la llave estaba en la cerradura.
No es que no hubiera planeado métodos alternativos,
pero ahí estaba la llave, como si alguien
quisiera que entrara. Y entré. Ni siquiera había polvo.
Abrí un par de cajones y allí estaba.
Cerré intentando fingir no haber visto,
pero lo había visto.
Ahora tengo un secreto, un secreto que no
puedo contaros a ninguno de vosotros,
un secreto que casi me corta la respiración.
Y no puedo contaros nada.
Ojalá lo hubierais visto.

2009-12-21T02:25:00.002+01:00

Sebastián

2009-12-15T23:18:00.002+01:00

"Sebastián no querría nunca confesarlo, y hace bien, pero había llevado a cabo el estúpido ritual de los suicidas, colgar la cuerdas de un gancho para las cortinas y comprobar su resistencia, arrojar monedas por la ventana y calcular el tiempo que tardaría su cuerpo en caer al patio (apenas cuatro segundos), buscar en el botiquín esas pastillas letales que matan dulcemente a las estrellas de cine. En fin, que por esas tonterías ya había pasado, con enorme vergüenza, es verdad, pero con la apropiada solemnidad. ¿Y quién no? Todo el mundo quiere morir en algún momento y hasta hay quien lo consigue. Pero a Sebastián todo este fastidioso asunto del suicidio le parecía una cursilería, además de una banalidad. Cada vez que se acercaba a la muerte, la muerte se reía de él. Y luego, sin poder evitarlo, él también se reía. No tenía ya edad para estas cosas. Regalarle a la Muerte un hombre viejo y cansado, y Sebastián se sentía un hombre viejo y cansado pese a no serlo, era como ofrecerle dinero a un magnate."

2009-11-23T20:19:00.001+01:00

1
por qué no simplemente no esperar
a ser ocasión de
un vertedero de palabras

¿no es mejor abortar que ser estéril?

después de tu partida las horas son tan tristes
siempre empiezan a rastras demasiado pronto
los garfios desgarrando con ceguedad el lecho de miseria
rescatando los huesos los amores antiguos
cuencas una vez llenas con ojos como tuyos
¿es mejor siempre demasiado pronto que jamás?
negra necesidad salpicando los rostros
diciendo una vez más nunca flotó lo amado nueve días
ni nueve meses
ni nueve vidas

2
diciendo una vez más
si no me enseñas tú no aprenderé
diciendo una vez más existe un último
atardecer de últimas veces
últimas veces de mendigar
últimas veces de amar
de saber no saber simular
un último atardecer de últimas veces de decir
sino me amas nunca seré amado
si no te amo ya no amaré nunca

un batir de palabras gastadas una vez más en el corazón
amor amor amor golpe de un émbolo antiquísimo
moliendo el suero inalterable
de las palabras

una vez más aterrado
de no amar
de amar pero no a ti
de ser amado y no por ti
de saber no saber simular
simular

yo y todos los otros que te amen
si te aman

3
a menos que te amen

Estais ciegos.

2009-11-18T18:19:00.006+01:00

[...] Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al verse. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto. Pero estoy solo en mi pieza, caigo en artilugios de escriba, las perras negras se vengan cómo pueden, me mordisquean desde abajo de la mesa. ¿Se dice abajo o debajo? Lo mismo te muerden. ¿Por qué, por qué, pourquoi, why, warum, perchè este horror a las perras negras?[...]

Black hungry birds.

2009-11-14T18:16:00.004+01:00

I've seen your face in every place that I'll be goin'
I read your words like black hungry birds read every song
Rise and fall
Spin and call
And my name
Is carnival
Sad music in the night
Sings a scream of light out of chorus
And voices you might hear appear and disappear
In the forest
Short and tall throw the ball
And my name is carnival
Strings of yellow tears
Drip from black wire fears
In the meadow
And their white halos spin
With an anger that is thin
And turns to sorrow
King of all
Hear me call
Hear my name
Carnival
Here there is no law
But the arcade's penny claw
Hanging empty
The painted laughing smile
And the turning of the style
Do not envy
And the small
Can steal the ball
To touch the face
Of carnival
The fat woman frowns
At screaming frightened clowns
That move enchanted
And a shadow lie and waits
Outside your iron gates
With one wish granted
Colours fall
Throw the ball
Play the game
Of carnival
Without a thought of size
You come to hypnotize
The danger
The world that comes apart
Has no single heart
When life is stranger
Wheel and call
Clawed dreams all
In the name
Of carnival
Wheel and call
Clawed dreams all
In the name
Of carnival

Recuerda lo bien que mentía yo los viernes por la noche.

2009-11-14T04:59:00.003+01:00

"Los chicos del viernes hablan de mujeres en voz alta, pero no tienes que creer todo lo que dicen. Todas las chicas tienen el corazón roto. Las carreteras están atascadas durante el fin de semana. Todo el mundo quiere estar lejos de donde ha nacido. Al menos el viernes por la noche.
Los bares ya no dan dos por una y en esta ciudad tienes que ganar mucho para poder beber en el centro. Los camareros han enterrado sus sonrisas porque es viernes por la noche y la gente coge todo lo que brilla. Con o sin permiso. Las niñas bonitas siempre son las que están más tristes porque saben que hay más tíos dispuestos a hacerles daño. Las niñas feas se dejan ir y bailan toda la noche solas, o unas con otras, y no tienen suerte ni atrayendo las desgracias.
Los tíos con coche juegan con los dardos trucados y los que tienen dinero nos están viendo a todos las cartas. Las madres no duermen en toda la noche porque saben que duele pero también saben que no hay nada mejor y no acaban de decidir qué es lo más peligroso.
No hay nadie que no dispare los viernes por la noche, ni hay quien esquive los disparos. Sé que las cosas no nos iban demasiado bien y sé que no era el hombre perfecto toda la semana, pero tendrás que reconocer que no había muchos como yo para un viernes por la noche. Sé que no puedo esperar que estés siempre sola, pero te pido que no te lo creas todo. Recuerda lo bien que mentía yo los viernes por la noche."

Y esta noche de viernes juego a las mentiras otra vez, me miento bajito, al oído, a veces me lo creo; siempre me río. Corro detrás de los gatos que corren para esconderse de la lluvia, nunca te alcanzo y las gotas resbalan por mis hombros. Tú dices sin azúcar, yo digo sin aliento y lo único que nos queda claro es que seguro que es solo, el café solo y las noches de los viernes y los gatos que te miran de lejos, el camino de vuelta solo, y por supuesto el de ida. Pero podemos seguir jugando, decirnos que nos gusta estar así, que es mejor ver llover desde la ventana, cualquier cosa. Recuerda lo bien que mentía yo los viernes por la noche.

Howl

2009-11-05T16:10:00.000+01:00

I

I saw the best minds of my generation destroyed by madness, starving hysterical naked,

dragging themselves through the negro streets at dawn looking for an angry fix,

angelheaded hipsters burning for the ancient heavenly connection to the starry dynamo in the machinery of night,

who poverty and tatters and hollow-eyed and high sat up smoking in the supernatural darkness of cold-water flats floating across the tops of cities contemplating jazz,

who bared their brains to Heaven under the El and saw Mohammedan angels staggering on tenement roofs illuminated,

who passed through universities with radiant eyes hallucinating Arkansas and Blake-light tragedy among the scholars of war,

who were expelled from the academies for crazy & publishing obscene odes on the windows of the skull,

who cowered in unshaven rooms in underwear, burning their money in wastebaskets and listening to the Terror through the wall,

who got busted in their pubic beards returning through Laredo with a belt of marijuana for New York,

who ate fire in paint hotels or drank turpentine in Paradise Alley, death, or purgatoried their torsos night after night

with dreams, with drugs, with waking nightmares, alcohol and cock and endless balls,

incomparable blind streets of shuddering cloud and lightning in the mind leaping towards poles of Canada & Paterson, illuminating all the motionless world of Time between,

Peyote solidities of halls, backyard green tree cemetery dawns, wine drunkenness over the rooftops, storefront boroughs of teahead joyride neon blinking traffic light, sun and moon and tree vibrations in the roaring winter dusks of Brooklyn, ashcan rantings and kind king light of mind,

who chained themselves to subways for the endless ride from Battery to holy Bronx on benzedrine until the noise of wheels and children brought them down shuddering mouth-wracked and battered bleak of brain all drained of brilliance in the drear light of Zoo,

who sank all night in submarine light of Bickford's floated out and sat through the stale beer afternoon in desolate Fugazzi's, listening to the crack of doom on the hydrogen jukebox,

who talked continuously seventy hours from park to pad to bar to Bellevue to museum to the Brooklyn Bridge,

a lost batallion of platonic conversationalists jumping down the stoops off fire escapes off windowsills off Empire State out of the moon

yacketayakking screaming vomiting whispering facts and memories and anecdotes and eyeball kicks and shocks of hospitals and jails and wars,

whole intellects disgorged in total recall for seven days and nights with brilliant eyes, meat for the Synagogue cast on the pavement,

who vanished into nowhere Zen New Jersey leaving a trail of ambiguous picture postcards of Atlantic City Hall,

suffering Eastern sweats and Tangerian bone-grindings and migraines of China under junk-withdrawal in Newark's bleak furnished room,

who wandered around and around at midnight in the railway yard wondering where to go, and went, leaving no broken hearts,

who lit cigarettes in boxcars boxcars boxcars racketing through snow toward lonesome farms in grandfather night,

who studied Plotinus Poe St John of the Cross telepathy and bop kabbalah because the universe instinctively vibrated at their feet in Kansas,

who loned it through the streets of Idaho seeking visionary indian angels who were visionary indian angels,

who thought they were only mad when Baltimore gleamed in supernatural ecstasy,

who jumped in limousines with the Chinaman of Oklahoma on the impulse of winter midnight streetlight smalltown rain,

who lounged hungry and lonesome through Houston seeking jazz or sex or soup, and followed the brilliant Spaniard to converse about America and Eternity, a hopeless task, and so took ship to Africa,

who disappeared into the volcanoes of Mexico leaving nothing behind but the shadow of dungarees and the larva and ash of poetry scattered in fireplace Chicago,

who reappeared on the West Coast investigating the FBI in beards and shorts with big pacifist eyes sexy in their dark skin passing out incomprehensible leaflets,

who burned cigarette holes in their arms protesting the narcotic tobacco haze of Capitalism, who distributed Supercommunist pamphlets in Union Square weeping and undressing while the sirens of Los Alamos wailed them down, and wailed down Wall, and the Staten Island ferry also wailed,

who broke down crying in white gymnasiums naked and trembling before the machinery of other skeletons,

who bit detectives in the neck and shrieked with delight in policecars for committing no crime but their own wild cooking pederasty and intoxication,

who howled on their knees in the subway and were dragged off the roof waving genitals and manuscripts,

who let themselves be fucked in the ass by saintly motorcyclists, and screamed with joy,

who blew and were blown by those human seraphim, the sailors, caresses of Atlantic and Caribbean love,

who balled in the morning in the evenings in rosegardens and the grass of public parks and cemeteries scattering their semen freely to whomever come who may,

who hiccuped endlessly trying to giggle but wound up with a sob behind a partition in a Turkish Bath when the blond & naked angel came to pierce them with a sword,

who lost their loveboys to the three old shrews of fate the one eyed shrew of the heterosexual dollar the one eyed shrew that winks out of the womb and the one eyed shrew that does nothing but sit on her ass and snip the intellectual golden threads of the craftsman's loom,

who copulated ecstatic and insatiate and fell off the bed, and continued along the floor and down the hall and ended fainting on the wall with a vision of ultimate cunt and come eluding the last gyzym of consciousness,

who sweetened the snatches of a million girls trembling in the sunset, and were red eyed in the morning but were prepared to sweeten the snatch of the sunrise, flashing buttocks under barns and naked in the lake,

who went out whoring through Colorado in myriad stolen night-cars, N.C., secret hero of these poems, cocksman and Adonis of Denver—joy to the memory of his innumerable lays of girls in empty lots & diner backyards, moviehouses' rickety rows, on mountaintops in caves or with gaunt waitresses in familiar roadside lonely petticoat upliftings & especially secret gas-station solipsisms of johns, & hometown alleys too,

who faded out in vast sordid movies, were shifted in dreams, woke on a sudden Manhattan, and picked themselves up out of basements hungover with heartless Tokay and horrors of Third Avenue iron dreams & stumbled to unemployment offices,

who walked all night with their shoes full of blood on the snowbank docks waiting for a door in the East River to open full of steamheat and opium,

who created great suicidal dramas on the appartment cliff-banks of the Hudson under the wartime blue floodlight of the moon & their heads shall be crowned with laurel in oblivion,

who ate the lamb stew of the imagination or digested the crab at the muddy bottom of the rivers of the Bowery,

who wept at the romance of the streets with their pushcarts full of onions and bad music,

who sat in boxes breathing in the darkness under the bridge, and rose up to build harpsichords in their lofts, who coughed on the sixth floor of Harlem crowned with flame under the tubercular sky surrounded by orange crates of theology,

who scribbled all night rocking and rolling over lofty incantations which in the yellow morning were stanzas of gibberish,

who cooked rotten animals lung heart feet tail borsht & tortillas dreaming of the pure vegetable kingdom,

who plunged themselves under meat trucks looking for an egg,

who threw their watches off the roof to cast their ballot for an Eternity outside of Time, & alarm clocks fell on their heads every day for the next decade,

who cut their wrists three times successively unsuccessfully, gave up and were forced to open antique stores where they thought they were growing old and cried,

who were burned alive in their innocent flannel suits on Madison Avenue amid blasts of leaden verse & the tanked-up clatter of the iron regiments of fashion & the nitroglycerine shrieks of the fairies of advertising & the mustard gas of sinister intelligent editors, or were run down by the drunken taxicabs of Absolute Reality,

who jumped off the Brooklyn Bridge this actually happened and walked away unknown and forgotten into the ghostly daze of Chinatown soup alleyways & firetrucks, not even one free beer,

who sang out of their windows in despair, fell out of the subway window, jumped in the filthy Passaic, leaped on negroes, cried all over the street, danced on broken wineglasses barefoot smashed phonograph records of nostalgic European 1930s German jazz finished the whiskey and threw up groaning into the bloody toilet, moans in their ears and the blast of colossal steamwhistles,

who barreled down the highways of the past journeying to each other's hotrod-Golgotha jail-solitude watch Birmingham jazz incarnation,

who drove crosscountry seventytwo hours to find out if I had a vision or you had a vision or he had a vision to find out Eternity,

who journeyed to Denver, who died in Denver, who came back to Denver & waited in vain, who watched over Denver & brooded & loned in Denver and finally went away to find out the Time, & now Denver is lonesome for her heroes,

who fell on their knees in hopeless cathedrals praying for each other's salvation and light and breasts, until the soul illuminated its hair for a second,

who crashed through their minds in jail waiting for impossible criminals with golden heads and the charm of reality in their hearts who sang sweet blues to Alcatraz,

who retired to Mexico to cultivate a habit, or Rocky Mount to tender Buddha or Tangiers to boys or Southern Pacific to the black locomotive or Harvard to Narcissus to Woodlawn to the daisychain or grave,

who demanded sanity trials accusing the radio of hypnotism & were left with their insanity & their hands & a hung jury,

who threw potato salad at CCNY lecturerson Dadaism and subsequently presented themselves on the granite steps of the madhouse with the shaven heads and harlequin speech of suicide, demanding instantaneous lobotomy,

and who were given instead the concrete void of insulin Metrazol electricity hydrotherapy psychotherapy occupational therapy pingpong & amnesia,

who in humorless protest overturned only one symbolic pingpong table, resting briefly in catatonia,

returning years later truly bald except for a wig of blood, and tears and fingers, to the visible madman doom of the wards of the madtowns of the East,

Pilgrim State's Rockland's and Greystone's foetid halls, bickering with the echoes of the soul, rocking and rolling in the midnight solitude-bench dolmen-realms of love, dream of life a nightmare, bodies turned to stone as heavy as the moon,

with mother finally *****, and the last fantastic book flung out of the tenement window, and the last door closed at 4 A.M. and the last telephone slammed at the wall in reply and the last furnished room emptied down to the last piece of mental furniture, a yellow paper rose twisted on a wire hanger on the closet, and even that imaginary, nothing but a hopeful little bit of hallucination—

ah, Carl, while you are not safe I am not safe, and now you're really in the total animal soup of time—

and who therefore ran through the icy streets obsessed with a sudden flash of the alchemy of the use of the ellipse the catalog the meter & the vibrating plane,

who dreamt and made incarnate gaps in Time & Space through images juxtaposed, and trapped the archangel of the soulbetween 2 visual images and joined the elemental verbs and set the noun and dash of consciousness together jumping with sensation of Pater Omnipotens Aeterna Deus

to recreate the syntax and measure of poor human prose and stand before you speechless and intelligent and shaking with shame, rejected yet confessing out the soul to conform to the rhythm of thought in his naked and endless head,

the madman bum and angel beat in Time, unknown, yet putting down here what might be left to say in time come after death,

and rose incarnate in the ghostly clothes of jazz in the goldhorn shadow of the band and blew the suffering of America's naked mind for love into an eli eli lamma lamma sabacthani saxophone cry that shivered the cities down to the last radio

with the absolute heart of the poem butchered out of their own bodies good to eat a thousand years.

II

What sphinx of cement and aluminium bashed open their skulls and ate up their brains and imagination?

Moloch! Solitude! Filth! Ugliness! Ashcans and unobtainable dollars! Children screaming under the stairways! Boys sobbing in armies! Old men weeping in the parks!

Moloch! Moloch! Nightmare of Moloch! Moloch the loveless! Mental Moloch! Moloch the heavy judger of men!

Moloch the incomprehensible prison! Moloch the crossbone soulless jailhouse and Congress of sorrows! Moloch whose buildings are judgement! Moloch the vast stone of war! Moloch the stunned governments!

Moloch whose mind is pure machinery! Moloch whose blood is running money! Moloch whose fingers are ten armies! Moloch whose breast is a cannibal dynamo! Moloch whose ear is a smoking tomb!

Moloch whose eyes are a thousand blind windows! Moloch whose skyscrapers stand in the long streets like endless Jehovas! Moloch whose factories dream and choke in the fog! Moloch whose smokestacks and antennae crown the cities!

Moloch whose love is endless oil and stone! Moloch whose soul is electricity and banks! Moloch whose poverty is the specter of genius! Moloch whose fate is a cloud of sexless hydrogen! Moloch whose name is the Mind!

Moloch in whom I sit lonely! Moloch in whom I dream angels! Crazy in Moloch! Cocksucker in Moloch! Lacklove and manless in Moloch!

Moloch who entered my soul early! Moloch in whom I am a consciousness without a body! Moloch who frightened me out of my natural ecstasy! Moloch whom I abandon! Wake up in Moloch! Light streaming out of the sky!

Moloch! Moloch! Robot apartments! invisable suburbs! skeleton treasuries! blind capitals! demonic industries! spectral nations! invincible madhouses! granite cocks! monstrous bombs!

They broke their backs lifting Moloch to Heaven! Pavements, trees, radios, tons! lifting the city to Heaven which exists and is everywhere about us!

Visions! omens! hallucinations! miracles! ecstacies! gone down the American river!

Dreams! adorations! illuminations! religions! the whole boatload of sensitive bullshit!

Breakthroughs! over the river! flips and crucifixions! gone down the flood! Highs! Epiphanies! Despairs! Ten years' animal screams and suicides! Minds! New loves! Mad generation! down on the rocks of Time!

Real holy laughter in the river! They saw it all! the wild eyes! the holy yells! They bade farewell! They jumped off the roof! to solitude! waving! carrying flowers! Down to the river! into the street!

III

Carl Solomon! I'm with you in Rockland

where you're madder than I am

I'm with you in Rockland

where you must feel strange

I'm with you in Rockland

where you imitate the shade of my mother

I'm with you in Rockland

where you've murdered your twelve secretaries

I'm with you in Rockland

where you laugh at this invisible humour

I'm with you in Rockland

where we are great writers on the same dreadful typewriter

I'm with you in Rockland

where your condition has become serious and is reported on the radio

I'm with you in Rockland

where the faculties of the skull no longer admit the worms of the senses

I'm with you in Rockland

where you drink the tea of the breasts of the spinsters of Utica

I'm with you in Rockland

where you pun on the bodies of your nurses the harpies of the Bronx

I'm with you in Rockland

where you scream in a straightjacket that you're losing the game of actual pingpong of the abyss

I'm with you in Rockland

where you bang on the catatonic piano the soul is innocent and immortal it should never die ungodly in an armed madhouse

I'm with you in Rockland

where fifty more shocks will never return your soul to its body again from its pilgrimage to a cross in the void

I'm with you in Rockland

where you accuse your doctors of insanity and plot the Hebrew socialist revolution against the fascist national Golgotha

I'm with you in Rockland

where you will split the heavens of Long Island and resurrect your living human Jesus from the superhuman tomb

I'm with you in Rockland

where there are twentyfive thousand mad comrades all together singing the final stanzas of the Internationale

I'm with you in Rockland

where we hug and kiss the United States under our bedsheets the United States that coughs all night and won't let us sleep

I'm with you in Rockland

where we wake up electrified out of the coma by our own souls' airplanes roaring over the roof they've come to drop angelic bombs the hospital illuminates itself imaginary walls collapse O skinny legions run outside O starry-spangled shock of mercy the eternal war is here O victory forget your underwear we're free

I'm with you in Rockland

in my dreams you walk dripping from a sea-journey on the highway across America in tears to the door of my cottage in the Western night

Sangre caliente.

2009-10-26T22:01:00.001+01:00

Torpedo Monkeys

2009-09-23T14:48:00.001+02:00

¡No dejeis de escucharles!

http://www.torpedomonkeys.com/startseite.html

Dear darkness:

2009-09-22T16:34:00.004+02:00

"El descubrimiento de este secreto marca el fin de la vida feliz y el comienzo de un período de desolación y de tristeza. Al revés del cordero de Dios, que borra todos los pecados del mundo, el conocimiento de la muerte borra todos los placeres de la tierra. (...)
El conocimiento de la muerte es lo que neutraliza todos los apetitos, haciendo vanos y como caducos los innumerables dones que se ofrecen a la percepción humana. Caducos, en efecto, pues todo lo que debe perecer ya está como muerto.
(...) El pensamiento que hiere de muerte no es el de saber acerca de mi desaparición, sino el de la igual desaparición, más pronto o más tarde, de todo lo que es susceptible de seducirme a mí como de seducir a cualquiera (...) Este fruto que degusto es más frágil que yo, aunque esté esculpido en mármol o inscrito desde hace milenios en el corazón y la admiración de los hombres. Por eso deja un gusto amargo, como dice Lucrecio, y tanto más amargo cuanto más apreciado sea. (...) La obra de arte que admiro, la persona que amo, el libro que escribo no me sobrevivirán, o apenas, y ya veo su desaparición en filigrana aun cuando yo sigo estando vivo. No soy yo quien deja todo eso; es todo eso, más profundamente, quien me deja a mí, que lo amo sin podérselo arrebatar a la muerte.
(...) ¿Es posible vivir después de haber conocido lo que no había que conocer, es decir, una vez reducidos yo y el mundo al estado de muertos vivientes? " Clément Rosset

Dear darkness, now it's your time to look after us.

In the darkness of my night, in the brightness of my day.

2009-06-23T17:53:00.002+02:00