Sebastián

"Sebastián no querría nunca confesarlo, y hace bien, pero había llevado a cabo el estúpido ritual de los suicidas, colgar la cuerdas de un gancho para las cortinas y comprobar su resistencia, arrojar monedas por la ventana y calcular el tiempo que tardaría su cuerpo en caer al patio (apenas cuatro segundos), buscar en el botiquín esas pastillas letales que matan dulcemente a las estrellas de cine. En fin, que por esas tonterías ya había pasado, con enorme vergüenza, es verdad, pero con la apropiada solemnidad. ¿Y quién no? Todo el mundo quiere morir en algún momento y hasta hay quien lo consigue. Pero a Sebastián todo este fastidioso asunto del suicidio le parecía una cursilería, además de una banalidad. Cada vez que se acercaba a la muerte, la muerte se reía de él. Y luego, sin poder evitarlo, él también se reía. No tenía ya edad para estas cosas. Regalarle a la Muerte un hombre viejo y cansado, y Sebastián se sentía un hombre viejo y cansado pese a no serlo, era como ofrecerle dinero a un magnate."

1
por qué no simplemente no esperar
a ser ocasión de
un vertedero de palabras

¿no es mejor abortar que ser estéril?

después de tu partida las horas son tan tristes
siempre empiezan a rastras demasiado pronto
los garfios desgarrando con ceguedad el lecho de miseria
rescatando los huesos los amores antiguos
cuencas una vez llenas con ojos como tuyos
¿es mejor siempre demasiado pronto que jamás?
negra necesidad salpicando los rostros
diciendo una vez más nunca flotó lo amado nueve días
ni nueve meses
ni nueve vidas

2
diciendo una vez más
si no me enseñas tú no aprenderé
diciendo una vez más existe un último
atardecer de últimas veces
últimas veces de mendigar
últimas veces de amar
de saber no saber simular
un último atardecer de últimas veces de decir
sino me amas nunca seré amado
si no te amo ya no amaré nunca

un batir de palabras gastadas una vez más en el corazón
amor amor amor golpe de un émbolo antiquísimo
moliendo el suero inalterable
de las palabras

una vez más aterrado
de no amar
de amar pero no a ti
de ser amado y no por ti
de saber no saber simular
simular

yo y todos los otros que te amen
si te aman

3
a menos que te amen

Estais ciegos.

[...] Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al verse. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto. Pero estoy solo en mi pieza, caigo en artilugios de escriba, las perras negras se vengan cómo pueden, me mordisquean desde abajo de la mesa. ¿Se dice abajo o debajo? Lo mismo te muerden. ¿Por qué, por qué, pourquoi, why, warum, perchè este horror a las perras negras?[...]

Black hungry birds.

I've seen your face in every place that I'll be goin'
I read your words like black hungry birds read every song
Rise and fall
Spin and call
And my name
Is carnival
Sad music in the night
Sings a scream of light out of chorus
And voices you might hear appear and disappear
In the forest
Short and tall throw the ball
And my name is carnival
Strings of yellow tears
Drip from black wire fears
In the meadow
And their white halos spin
With an anger that is thin
And turns to sorrow
King of all
Hear me call
Hear my name
Carnival
Here there is no law
But the arcade's penny claw
Hanging empty
The painted laughing smile
And the turning of the style
Do not envy
And the small
Can steal the ball
To touch the face
Of carnival
The fat woman frowns
At screaming frightened clowns
That move enchanted
And a shadow lie and waits
Outside your iron gates
With one wish granted
Colours fall
Throw the ball
Play the game
Of carnival
Without a thought of size
You come to hypnotize
The danger
The world that comes apart
Has no single heart
When life is stranger
Wheel and call
Clawed dreams all
In the name
Of carnival
Wheel and call
Clawed dreams all
In the name
Of carnival

Recuerda lo bien que mentía yo los viernes por la noche.

"Los chicos del viernes hablan de mujeres en voz alta, pero no tienes que creer todo lo que dicen. Todas las chicas tienen el corazón roto. Las carreteras están atascadas durante el fin de semana. Todo el mundo quiere estar lejos de donde ha nacido. Al menos el viernes por la noche.
Los bares ya no dan dos por una y en esta ciudad tienes que ganar mucho para poder beber en el centro. Los camareros han enterrado sus sonrisas porque es viernes por la noche y la gente coge todo lo que brilla. Con o sin permiso. Las niñas bonitas siempre son las que están más tristes porque saben que hay más tíos dispuestos a hacerles daño. Las niñas feas se dejan ir y bailan toda la noche solas, o unas con otras, y no tienen suerte ni atrayendo las desgracias.
Los tíos con coche juegan con los dardos trucados y los que tienen dinero nos están viendo a todos las cartas. Las madres no duermen en toda la noche porque saben que duele pero también saben que no hay nada mejor y no acaban de decidir qué es lo más peligroso.
No hay nadie que no dispare los viernes por la noche, ni hay quien esquive los disparos. Sé que las cosas no nos iban demasiado bien y sé que no era el hombre perfecto toda la semana, pero tendrás que reconocer que no había muchos como yo para un viernes por la noche. Sé que no puedo esperar que estés siempre sola, pero te pido que no te lo creas todo. Recuerda lo bien que mentía yo los viernes por la noche."


Y esta noche de viernes juego a las mentiras otra vez, me miento bajito, al oído, a veces me lo creo; siempre me río. Corro detrás de los gatos que corren para esconderse de la lluvia, nunca te alcanzo y las gotas resbalan por mis hombros. Tú dices sin azúcar, yo digo sin aliento y lo único que nos queda claro es que seguro que es solo, el café solo y las noches de los viernes y los gatos que te miran de lejos, el camino de vuelta solo, y por supuesto el de ida. Pero podemos seguir jugando, decirnos que nos gusta estar así, que es mejor ver llover desde la ventana, cualquier cosa. Recuerda lo bien que mentía yo los viernes por la noche.

Sangre caliente.

Torpedo Monkeys

¡No dejeis de escucharles!

http://www.torpedomonkeys.com/startseite.html

Dear darkness:

"El descubrimiento de este secreto marca el fin de la vida feliz y el comienzo de un período de desolación y de tristeza. Al revés del cordero de Dios, que borra todos los pecados del mundo, el conocimiento de la muerte borra todos los placeres de la tierra. (...)
El conocimiento de la muerte es lo que neutraliza todos los apetitos, haciendo vanos y como caducos los innumerables dones que se ofrecen a la percepción humana. Caducos, en efecto, pues todo lo que debe perecer ya está como muerto.
(...) El pensamiento que hiere de muerte no es el de saber acerca de mi desaparición, sino el de la igual desaparición, más pronto o más tarde, de todo lo que es susceptible de seducirme a mí como de seducir a cualquiera (...) Este fruto que degusto es más frágil que yo, aunque esté esculpido en mármol o inscrito desde hace milenios en el corazón y la admiración de los hombres. Por eso deja un gusto amargo, como dice Lucrecio, y tanto más amargo cuanto más apreciado sea. (...) La obra de arte que admiro, la persona que amo, el libro que escribo no me sobrevivirán, o apenas, y ya veo su desaparición en filigrana aun cuando yo sigo estando vivo. No soy yo quien deja todo eso; es todo eso, más profundamente, quien me deja a mí, que lo amo sin podérselo arrebatar a la muerte.
(...) ¿Es posible vivir después de haber conocido lo que no había que conocer, es decir, una vez reducidos yo y el mundo al estado de muertos vivientes? " Clément Rosset


Dear darkness, now it's your time to look after us.

In the darkness of my night, in the brightness of my day.

Black coffee.

"La gente me produce asco, tengo asco hasta de mi mismo. Deseo una destrucción completa de todo lo humano, incluidos ellos e incluido yo, ya que no soy especial ni mejor que ellos. Soy una mierda más puesta en este mundo sin mi aprobación.
27 años son más que suficientes para poder soportar todo este absurdo que me rodea y que me invade, es suficiente para ver que todo lo que hacemos no servirá de nada, que ningún sentido tiene seguir sufriendo y siguiendo una rutina estúpida que no nos conduce a nada. Mierda de vida, mierda de sociedad, mierda de gente, mierda de sistema,... MIERDA, mi palabra favorita, sólo ella es capaz de describir sin esfuerzo mis pensamientos.
Madrugo por las mañanas y pienso con ironía: "¡Bien, otro día más sobre este planeta!. Levantémonos, vamos a producir la ración de basura de hoy.". Me levanto, no sin un gran esfuerzo de voluntad (la cual hay que reconocer es considerable, me pregunto de dónde sale), toso (el tabaco dicen que mata, poco a poco). [...]
¿Por qué me siento tan asfixiado? ¿por qué tan aislado? ¿por qué tan agobiado?... ¿Quién me ha enseñado a ser así?, ¿por qué he elegido este camino de penuria y sufrimiento?... ¿Alguien me podría ayudar?, sólo me gustaría ser idiota para no preocuparme tanto, o ser tan inteligente que desde mi superioridad no me afecte tampoco la mediocridad y la rutina. ¿Alguien tiene la sabiduría? ¿alguien la llave de la tranquilidad?... No quiero morir, pero tampoco vivir así, y no existe punto intermedio, o mejor dicho, sí que existe y en él estoy: malviviendo, una especie de zombi, un muerto en vida que no se decide por ninguno de los dos caminos porque no es capaz de llegar a ninguno de ellos. Soy así desde muy joven, casi podría decir que desde que tengo uso de razón. Es demasiado tiempo para sufrir. Siempre pensaba que cuando creciese, la madurez y la experiencia me ayudarían y vería la luz al final del túnel, incluso (era demasiado romántico todavía) que el amor podría sacarme de la oscuridad, pero el tiempo pasó, los amores también,... y nada me ha ayudado, nada ni nadie, porque he llegado a la conclusión de que si hay salida (cosa que ya dudo) debería estar dentro de mi y que si no la he encontrado es porque esa salida no existe."


Nada mejor para una tarde de junio que café sólo y Cioran, ¿verdad?

Plum

Uno de los fantásticos.
Y cómo el alcohol convierte una canción de amor en esta maravilla que más bien parece destrucción pura y dura. ¿O es que era lo mismo?



Y de paso, otro de los grandes: Jim Jarmusch, que tiene muy presente al primero en sus películas.

: )

El pequeño Macaulay se ha hecho mayor, y me encanta. Aquí le veis, retratado por Terry Richardson, tan adorable como siempre.



Y para verle en acción: Party Monster. Mucha purpurina, muchas drogas y risillas agudas.
Macaulay resucitado, sobre plataformas.

Préliminaires

Tengo una predilección enfermiza por algunas personas. Dos de éstas son Iggy y Michel Houellebecq .El primero canta en francés a la obra del segundo.
El mundo es un buen lugar, al fin y al cabo.




"La publicidad fracasa, las depresiones se multiplican, el desarraigo se acentúa; sin embargo, la publicidad sigue construyendo las infraestructuras de recepción de sus mensajes. Sigue perfeccionando medios de desplazamiento par seres que no tienen ningún sitio adonde ir porque no están cómodos en ninguna parte; sigue desarrollando medios de comunicación para seres que ya no tienen nada que decir; sigue facilitando las posibilidades de interacción entre seres que ya no tienen ganas de entablar relación con nadie."

Octopus Girl.

¡Mamá, quiero un pulpo!

http://www.audrey-kawasaki.com

Traveling song.

Ya lo decía el capítulo 73 "incurables, perfectamente incurables..."
Correr de nuevo sin zapatos en busca del Gran Tornillo.
Huir, por encima de todo huir.
Y no preguntes por qué.


Dont waste your time now asking me why.
I dont know, I know i'll just be moving along.
You'd say that home is where my love is at,
I say that home is where I hang my hat

The time has come to sing a travelling song.

" Los muertos no necesitan
aspirina o
tristeza
supongo.

pero quizás necesitan
lluvia.
zapatos no
pero un lugar donde
caminar.

cigarrillos no,
nos dicen,
pero un lugar donde
arder.

O nos dicen:
Espacio y un lugar para
volar,
da
igual.

los muertos no me
necesitan.

ni los
vivos.

pero quizás los muertos se necesitan
unos a
otros.

En realidad, quizás necesitan
todo lo que nosotros
necesitamos

y
necesitamos tanto
Si solo supiéramos
que
es.

probablemente
es
todo

y probablemente
todos nosotros moriremos
tratando de
conseguirlo

o moriremos

porque no
lo
conseguimos.

Espero que
cuando yo este muerto
comprendais

que conseguí
tanto
como
pude. "

. Comienzo tras comienzo.